LIVROS & LIVROS

Agradecemos aos autores o envio de seus maravilhosos livros.

"(...) o poeta Pereira de Albuquerque encontra, em todos os detalhes da vida, sobejos motivos para, deles, extrair poesia. Nada lhe escapa à observação: o amor, a crítica social, a felicidade,  a educação, o (des)governo, a religião, a paz, o futebol,os falsos profetas, e tudo o mais.

Afirmar essas verdades é para ele apenas a maneira que escolheu para nos brindar com as suas redondilhas - os notáveis heptassílabos onde dá largas à sua aguçada percepção do mundo, enxergando, inclusive, o que outros não veem.

(...) Tem razão Dimas Macedo, poeta e crítico literário, quando o reputa um dos nossos melhores escritores".

(Vicente Alencar)

 "(...) Arquiteto a Posteriori reúne textos acerca de obras cuidadosamente eleitas sob o rigor da qualidade, nos quais descreve olhar e sentimento, exercendo atitude crítica pura, incólume às práticas menores dos achaques, dos desnegrimentos gratuitos e das desmerecidas lisonjas.

Assenhoreia-se, ao traçar os conceitos e considerações, da admirável benquerença que lhe merecem os amigos e os bons textos, mas não se afasta da atitude severa dedicada à análise erudita, que modestamente chama de comentário".

(Geraldo Jesuíno da Costa)

"(...) Verdade: pelas janelas invisíveis do ÚLTIMO TREM PARA PASÁRGADA, Eduardo Fontes estira, ao longe, um olhar bifronte: é o poeta obcecado pelo simples, verdadeiro e distraído pelo Belo. E o leitor vai-se enriquecendo de Poesia, de emoção e de mistério, de conhecimento e de ideias. Diga-se frutífera a mistura de imaterial e material, de emoção e razão.

Embarque, leitor, nesse último trem: você vai em companhia de 'um poeta constantemente emocionado diante da vida e dos mistérios da morte'."

(Dias da Silva)

"(...) Talentoso e culto, desliza ao sabor de diferentes estilos literários, com muita propriedade, da mesma forma como atua dentro da área médica. E agora nos traz "Isso é coisa do Pessoa - em Prosa e Verso" para nos deleitar com suas rimas inteligentes em trovas líricas ou satíricas e com a prosa gostosa, de mesa de boteco, ao som dos copos e grugrulejo das cervejas, onde somos capazes de passar horas e horas batendo papo e gargalhando sem nos lembrarmos de que existem colesterol, inflação, dieta, imposto de renda..."

(Celina Côrte Pinheiro)

"(...) Aqui, estamos diante de um compêndio de sabedoria. São poemas sob os mais variados temas. E não pense o leitor que vai encontrar versos rebuscados, herméticos. Não! São versos simples, rolados da grande correnteza da vida.
(...) Os conceitos morais, religiosos, são trabalhados pela Autora com a mesma simplicidade e leveza, por meio  de sua aguçada visão interior, a nos chamar para as suas verdades.
(...) Quem conhece Terezinha Bedê sabe de sua riqueza espiritual, de sua dignificante postura diante dos fatos imutáveis da vida. Dentro de sua visão humanizada, ela sabe (e comunga com o pensamento de Aristóteles) que a existência é uma dádiva concedida pela natureza, mas uma vida bela somente a sabedoria nos pode proporcionar."
(Giselda Medeiros)

"(...) Li a História desses povos, dessas gentes. Mas li também Camões, a Bíblia, Alencar, Machado, cordel, Moreira Campos. E me pus a escrever também. Mais para relembrar aquele povo e seus descendentes. Para recriá-los. Ou mesmo criá-los, porque talvez nada exista. O que existe é obra de arte, que é ficção. Nada é real. Quanto mais antigo mais irreal."
(Nilto Maciel)

Luiz Felipe Pondé - Revista Literatura

Literatura como cura

Hoje quero falar de dois sintomas que marcam nossa época. O primeiro sintoma é a falação ruidosa de nosso mundo; o segundo é a ideia de que o mundo sofre porque não nos amamos e que tudo se resolveria se nos abraçássemos e parássemos de sermos gananciosos.

Fala-se demais hoje. Todos têm opinião. Até jovens de 20 anos são chamados a dar opinião sobre o mundo e a sociedade, quando mal sabem arrumar o quarto. E quando se elegem crianças de 25 anos como arautos da sociedade (adulto que faz isso, o faz, normalmente, para ter discípulos fiéis e fanáticos, ou porque é bobo mesmo), o resultado é que acaba se pensando que o mundo começou, como diz um amigo meu muito esquisito, em "Woodstock".

Quando se pensa isso, acaba-se imaginando que o problema do mundo é mesmo aprendermos que "all you need is love"... Infelizmente, a humanidade é mais complicada do que pensa nossa vã inteligência woodstockiana. Contra essa visão infantil da realidade (este é o segundo sintoma do qual falei acima), proponho a leitura da obra do grande crítico norte-americano Edmund Wilson. Vou a ele já; antes, quero voltar ao problema do ruído mais especificamente (o primeiro sintoma do qual falei acima).

Somos um grande mundo ridículo e falastrão. Decorrente dessa falação, um ruído infernal toma conta do dia a dia. O silêncio, às vezes, é um dos maiores indicativos de maturidade, não só de uma pessoa, mas de uma civilização.

Estou falando isso por conta de um breve ensaio que caiu na minha mão esses dias, parte integrante do volume "Best American Essays 2013", editado por Cheryl Strayed.

O ensaio ao qual me refiro foi escrito pela prêmio Nobel Alice Munro e chama-se "Night". Nele, a autora conta a operação que fez quando criança para tirar o apêndice e uma "coisa do tamanho de um ovo de peru". Munro compara o comportamento atual diante de casos como o dela e o comportamento de seus pais na época. A conclusão é que hoje se falaria como o diabo do risco que ela corria na época. Mas, ao contrário, pouco se falou do assunto, "respeitando o medo" sem falação. Conta Munro que, nessa época, ela dormia num beliche com sua irmã mais nova (moravam numa espécie de granja), e que numa noite olhou para a irmã e pensou em sufocá-la.

A partir daí, não conseguia mais dormir, pensando no ímpeto que tivera de matar sua irmã. Numa das manhãs seguintes a suas noites de insônia, encontrou com seu pai, todo vestido chique, saindo de casa de manhã muito cedo. Contou para ele o que pensara e o horror que sentira.

Seu pai simplesmente lhe disse que esquecesse aquilo e que essas coisas passam. Depois, adulta, lembra como o modo simples de falar do pai a acalmou profundamente. A pequena Alice nunca mais teve insônia.

Na sequência, a prêmio Nobel comenta que nunca perguntara ao pai para onde ele ia tão cedo e tão elegante. Perguntou-se se ele ia ao banco renegociar a dívida da família ou ver a mulher que amava, mas com quem não podia ficar porque amava sua família... Silêncio. Nem uma linha de rancor. Hoje, escreveriam uma tese sobre como seu pai poderia ter sido um homem desatento ou, quem sabe, infiel. Ao lembrar do seu pai no momento do reconhecimento em que recebera o prêmio, Munro pensa em como ele teria ficado orgulhoso de sua pequena filha insone.

Nessas horas, tenho saudade do passado e lamento como nos transformamos em adolescentes barulhentos que se levam demasiadamente a sério.

O segundo autor que quero comentar é Edmund Wilson, um dos últimos críticos literários, segundo Paulo Francis, a enfrentar a literatura sem se esconder atrás de grandes teorias abstratas (que se querem "concretas").

No volume editado por Francis pela Companhia das Letras em 1991, "Onze Ensaio - Literatura, Política, História", esgotado, aparece sua "visão de mundo": a história é um longo processo através do qual as civilizações se devoram, criando e destruindo, em círculos, indo para lugar nenhum. Concordo.

Pura coragem intelectual, que tanto faz falta hoje, nesta época de líderes adolescentes que creem em Woodstock como modelo de sociedade.

Luiz Felipe Pondé, pernambucano, filósofo, escritor e ensaísta, doutor pela USP, pós-doutorado em epistemologia pela Universidade de Tel Aviv, professor da PUC-SP e da Faap, discute temas como comportamento contemporâneo, religião, niilismo, ciência. Autor de vários títulos, entre eles, "Contra um mundo melhor" (Ed. LeYa). Escreve às segundas na versão impressa de "Ilustrada".

Artigo publicado  Folha de S.Paulo

100 ANOS DE VINICIUS DE MORAES.

Soneto de separação

 (Vinicius de Moraes)

 De repente do riso fez-se o pranto

 Silencioso e branco como a bruma

 E das bocas unidas fez-se a espuma

 E das mãos espalmadas fez-se o espanto

 De repente da calma fez-se o vento

 Que dos olhos desfez a última chama

 E da paixão fez-se o pressentimento

 E do momento imóvel fez-se o drama

 De repente não mais que de repente

 Fez-se de triste o que se fez amante

 E de sozinho o que se fez contente

 Fez-se do amigo próximo, distante

 Fez-se da vida uma aventura errante

 De repente, não mais que de repente.

UM POEMA DE SÉRGIO MACEDO

QUANTO MAIS, NADA! POEMA PRA MULHER AMADA

Sérgio Macedo

Quanto menos te vejo,

Mais tenho medo de perder a saudade,

Mais tenho medo da quarta feira de cinzas,

Deposta em minhas fantasias.

Quanto mais te perco,

Menos tempo tenho a perder

A ti,

Quanto mais envolvo à alma em teus fantasmas,

Mas procuro o lenço e o lençol,

Manchado do que eu queria fosse teu, tu.

Mais o pensamento vagueia perdido no dia,

Mais a noite alonga a fila de fantasmas desesperançados,

Mais afina a estrada, a entrada, a saída.

Mais a sensação de perda se apresenta,

Mais o terror me espanta,

Mais o terror me serve de acalanto,

Perceba o pranto d´alma.

Quanto mais te perco, menos me encontro.

Quanto mais ando, mais ando e não chego

Quanto mais o dia amanhece, mais anoiteço,

Quanto mais o dia amanhece, mais finda o espaço.

Quanto mais te vejo, mais cresce a distância

Mais meus olhos e braços encurtam o alcance

Mais teus olhos míopes a mim me cegam.

Tempos caminham em diferentes estradas

Passam em dias ou milênios,

Canso-me verdadeiramente com o pouso do rebelde

De peito aberto e arma em punho,

Apenas um ator de raras cenas

12 de OUTUBRO - Dia das Crianças e dos que se Recusam a Deixar de Ser Criança!

 LAMENTO AO VENTO

 Diogo Fontenelle

 Para Mirian Carlos, a mestra que não se esqueceu de ser menina.

 A Infância passou pelos moinhos de sombras dos meus olhos tristonhos

 Em rendilhas e arabescos de luz pelos telhados do antigo casarão...

 Eu fui à Espanha buscar o meu chapéu azul e branco de sonhos!...

 Era uma vez, um menino marujo preso numa bolha dourada de sabão,

 Era uma vez, um soldadinho de chumbo em marcha pelo caderno escolar,

 Era uma vez, um pequeno flautista a dançar pelos jardins de abril,

 Era uma vez, um carrossel de lata a voejar pelo céu anil de Calcutá,

 Era uma vez, uma doce e distante canção de ninar para um órfão febril,

 Era uma vez, um circo oriental a tilintar por um domingo em prece,

 Era uma vez, uma Noite de Natal esquecida num livro de poesia,

 Era uma vez, uma aventura a escorrer por um folhetim de quermesse,

 Era uma vez, uma tarde bordada por fios de sol numa praia em sinfonia,

 Era uma vez, um grão-vizir de Alexandria a velejar um barquinho de papel,

 Era uma vez, o Pirata dos Tempos que roubou a arca da minha Infância...

 Ergueu muralhas de solidão pelos marulhos do meu peito menestrel,

 E vestiu-me de gente grande a inundar meu coração de infinda ânsia... 

PRÊMIO NOBEL DE LITERATURA 2013

A canadense Alice Munro venceu nesta quinta-feira (10) o Prêmio Nobel de Literatura 2013, informou a Academia Sueca, que a classificou como "mestre do relato curto contemporâneo". Munro, destacou a Academia em sua decisão, é consagrada por seu "harmonioso estilo de relatar, que se caracteriza por sua clareza e realismo psicológico".

Considerada por alguns críticos como "a Tchecov canadense", a escritora, nascida em 1931 em Wingham, na província de Ontário, é conhecida por suas histórias breves e publicou várias coleções ao longo dos últimos anos.

Munro, que chegou a estudar jornalismo e inglês, abandonou a universidade ao se casar. A escritora escreveu suas primeiras histórias na adolescência, mas publicou sua primeira obra, Dance of the Happy Shades (Dança das Sombras Felizes, em tradução livre), em 1968. No Brasil, a Companhia da Letras publicou seus livros Amor de uma boa mulher, Felicidade demais e Fugitiva, e a Editora Globo lançou Ódio, amizade, namoro, amor, casamento.

Suas obras costumam ter como cenário pequenas cidades onde a luta por condições de vida aceitáveis provoca em algumas ocasiões conflitos morais. O valor do prêmio é de milhões de coroas suecas (R$ 2,8 milhões) e o vencedor do ano passado foi o chinês Mo Yann.

DE "SENDAS DO SACRÁRIO

ADAGA - HERMÍNIA LIMA

 Ah! Essa adaga em riste

 a retalhar-me as carnes.

 E o estorvo de erguê-la

 pensando em tuas mãos ensanguentadas.

 Ah! O dissabor de saber

 o azul da tarde tingido

 pelo carmim do golpe

 e pelo talhe no sonho.

 Ah! A alegria insistente

 que traz da mesma adaga outra imagem,

 a retalhar-me o grito do espasmo cintilante

 chovendo sobre almofadas.

 Ah! Esse poder fálico revelado,

 trazendo o riso e a gratidão da alma...

 E o prazer de vê-la,

 pousada, em repouso,

 após a glória do bom-combate.

UM OLHAR SOBRE CARLOS D'ALGE - GISELDA MEDEIROS

O Objeto Ausente

                    O prestigiado Escritor, Ensaísta, Poeta, Jornalista e Professor Carlos D’Alge vem de lançar, em elegantíssima noite no Centro Cultural Oboé, mais um de seus livros. Trata-se, agora, de O Objeto Ausente (Fortaleza, Editora ABC, 2003), obra que nos chega não para provocar polêmica, mas para provar e comprovar o talento desse homem que, sendo grande, bem maior se tornou pela coragem de levar a público seus dramas pessoais, desnudando-se completamente, deixando sobre si apenas a túnica da verdade, esta que o conduz durante todo o processo narrativo da obra.

                   Quem teve ou ainda tem o prazer de compartilhar da amizade de Carlos D’Alge, e beber dele a sabedoria e a experiência advindas do manancial de sua inteligência, pode julgar-se verdadeiramente um privilegiado. 

                   Sendo ser humano em toda a extensão do termo, não poderia ele, porém, passar incólume sobre este chão pedregoso da vida, sem ferir-se e, em assim sendo, ferir também, embora de maneira involuntária, aqueles que lhe estiveram ou lhe estão ao redor. Entretanto, jamais permitiu que ninguém ultrajasse com gestos ou palavras as pessoas que ama, pois o seu caráter, a sua formação ética falam muito mais alto que toda a pequenez dos invejosos.

                   Neste livro, Carlos D’Alge afirma, mais uma vez, que a sua escrita é uma verdadeira epifania, na qual ele se vai doando, em festa, ao banquete do leitor. E quanto mais se o vai lendo mais gostoso vai sendo o ato da leitura, isto por que o seu texto viabiliza o conhecimento de si, do outro e do mundo. Profundamente cuidadoso na linguagem, que aparece supimpamente trabalhada, ele demonstra ainda maior a discrição em não revelando nome das pessoas envolvidas em sua trama amorosa, evitando desse modo qualquer constrangimento para as personagens.

                   Seu drama não é menor nem maior que o de muita gente. Por isso, o leitor vai, aqui e ali, identificando-se com particularidades das vivências do autor, mesmo por que quem nunca se deixou levar pela ardência de uma paixão? Quem nunca teve de tomar decisões que a outrem pareceriam pura loucura? Se ainda não, certamente fá-lo-ão um dia. Eis por que concordamos com ele quando diz: Sem paixão não existimos, deambulamos, e só.

                   Mas, o livro não trata apenas da narrativa de seus amores, de suas paixões,  das crises de depressão que o atormentaram, das doenças, da dissolução matrimonial. Há a história de uma vida coroada de êxito, de uma vida dedicada ao trabalho, à literatura, ao jornalismo, aos amigos que fez nesta terra de Iracema, à família. É uma maneira que ele encontrou para dar satisfações suas ao leitor, dentro daquele princípio que sempre lhe norteou a vida, ou seja, o de fugir à mentira, ao fingimento, às especulações dos que alardeiam um falso moralismo. Carlos D’Alge é transparente e, de conformidade com Adélia Prado, coloca o sentimento “como a coisa mais fina do mundo”. Como artista que o é, não poderia ser diferente. Escrever é um ato de verdadeira entrega ao sentimento, e é este que move as pessoas, que dá colorido ao mundo, que torna poética a vida. Só a beleza salvará o mundo, diz Dostoievski.

                   Enfim, Carlos D’Alge, munido do prazer aliciante da palavra, constrói em O Objeto Ausente um mundo onde a sinceridade se faz presente em todos os sentidos, e a verdade se planta em todos os ventos que, alvissareiros, vão-lhe invadindo o coração numa canção de amor à vida, buscando o objeto amado que se fez ausente na fúria dos desencontros e conflitos humanos.

                   E, para concluir esta modesta apreciação, lembramos-lhe o patrício Fernando Pessoa: “Para ser grande, sê inteiro: nada teu exagera ou exclui. Sê todo em cada coisa. Põe quanto és no mínimo que fazes”. Assim é Carlos D’Alge.

Giselda Medeiros - in Crítica Reunida