O tempo, amado, é uma fina espada,
é um fluir constante de ilusão;
é um fremir de asas em revoada,
por sobre o pó do nosso coração.
O tempo, amado, é um carrossel de sonhos
desmantelados, rotos pelo chão;
é um galope de dragões medonhos
a vomitarem cinza em nossa mão.
O tempo, amado, é um rio caudaloso
a tremer silencioso em sua foz
para soltar seu grito ruidoso
sobre o oceano de nossa dor atroz.
O tempo, amado, é uma roda-gigante
que nos leva, em frêmito, abaixo e acima,
acima e abaixo, em volta circundante
sobre o estertor da dor que nos calcina.
Por isso, amado, é urgente que vivamos
este momento pleno de lirismo
antes que o pó a que nos destinamos
venha ceifar o nosso romantismo.
E vivamos como aquelas velhas árvores
altivas a exibir os frutos que gerarem...
